(1898-1990)
René Magritte
A Condição Humana 1935
La puerta, franca.
Vino queda y suave.
Ni matéria ni espíritu. Traía
una ligera inclinación de nave
y una luz matinal de claro día.
No era de ritmo, no era de
armonía
ni de color. El corazón la
sabe,pero decir cómo era no podría
porque no es forma ni en la forma cabe.
Lengua, barro mortal,
cincel inepto,
deja la flor intacta del
conceptoen esta clara noche de mi boda,
y canta mansamente,
humildemente,
la sensación, la sombra,
el acidente,mientras ella me llena el alma toda!
Dámaso Alonso
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