CÓMO ERA?

DÁMASO ALONSO
(1898-1990)
René Magritte
A Condição Humana 1935


La puerta, franca.
                           Vino queda y suave.
Ni matéria ni espíritu. Traía
una ligera inclinación de nave
y una luz matinal de claro día.

      No era de ritmo, no era de armonía

   ni de color. El corazón la sabe,
   pero decir cómo era no podría
   porque no es forma ni en la forma cabe.

      Lengua, barro mortal, cincel inepto,

   deja la flor intacta del concepto
   en esta clara noche de mi boda,

      y canta mansamente, humildemente,

   la sensación, la sombra, el acidente,
   mientras ella me llena el alma toda!

   Dámaso Alonso

MEMÓRIA IMPERFEITA



Fernão de Magalhães Gonçalves
Jou/Murça 1943
Seul/Coreia do Sul 1988

Ao Fernão de Magalhães Gonçalves

Não te pude seguir nos traços do destino

Porque dobraste a esquina noutra direção;
Como cigano errante andaste peregrino
Por terras onde havia amor e perdição.

Calaram-se em Granada os cravos e as rosas.

Só romanceia o vento, suspirando a erva.

Foste a Seul e ainda não voltaste. Agora
Um pássaro de pedra dura à tua espera.

Levanto este padrão - memória imperfeita -

Na foz do grande rio onde Caronte espreita

Levando ao esquecimento anónimos mortais.

Quiseste ser poeta. E eu vejo-te tão alto

Que mesmo dessa altura me pareces perto
Em páginas abertas que não fecho mais.

Abel da Cunha

O BURRINHO PEDRÊS

SETE-DE-OUROS

 

Mudo e mouco vai Sete-de-Ouros, no seu passo curto de introvertido, pondo, com precisão milimétrica, no rasto das patas da frente as mimosas patas de trás.

- Escuta uma pergunta séria, meu compadre João Manico: você acha que burro é burro?

- Seô Major meu compadre, isso até é que eu não acho, não. Sei que eles são ladinos de mais…

Bem que Sete-de-Ouros se inventa, sempre no seu. Não a praça larga do claro, nem o cavouco do sono: só um remanso, pouso de pausa, com as pestanas meando os olhos, o mundo de fora feito um sossêgo, coado na quase-sombra, e, de dentro, funda certeza viva, subida de raiz; com as orelhas - espelhos da alma – tremulando, tais ponteiros de quadrante, aos episódios para a estrada, pela ponte nebulosa por onde os burrinhos sabem ir, qual a qual, sem conversa, sem perguntas, cada um no seu lugar, devagar, por todos os séculos e seculórios, mansamente amém.

 

João Guimarães Rosa

O Burrinho Pedrês, in Sagarana

NATAL

Natal fora da casa de meu pai,

Longe da manjedoira onde nasci.

Neve branca também, mas que não cai

Na telha vã da infância que perdi.

 

Filosofias sobre a eternidade;

Lareiras de salão, civilizadas;

E eu a tremer de frio e de saudade

Por memórias em mim quase apagadas...

 

 

MIGUEL TORGA

São Martinho de Anta 1907

Coimbra 1995

DESTINO DE POETA

OCTÁVIO PAZ
Prémio Nobel de Literatura 1990
Cidade do México 1914-1998
 

 

 

Palavras? Sim, de ar,

   e no ar perdidas.

   Deixa-me perder entre palavras,

   deixa-me ser o ar nuns lábios,

   um sopro vagabundo sem contornos

   que o ar desvanece.

 

   Também a luz em si mesma se perde.

 

 

   Octávio Paz

   Trad. Luís Pignatelli

NA FÁBRICA



 


O Tecelão
Van Gogh

Ao poeta Frassino Machado

   

Meu berço foi um cesto vindimeiro

ao pé duma urdideira que tocava

   a mãe rodando teias. No terreiro

   voavam pombas e um cão ladrava.

 

   Na fábrica em trabalhos ruidosos

   usavam-se teares de chumbaria

   que tecelões alçavam poderosos

   batendo lançadeiras com mestria.

 

   Chegavam provisões de novos fardos

   de algodão do Egito ou doutros lados

   alimentando as teias e os teares.

 

   Duas irmãs encarretavam tudo

   graciosamente à espera do futuro

   como Penélopes sonhando mares.

 

   Abel da Cunha

 

 

 

 

 

 

 

Tear Jacquard
com cartões e chumbaria

RETALHOS

Antoni Tàpies
(1923 - 2012)


Retalhos incolores de uma peça
que sempre foi usada desmedida;
roídos pelo tempo e pela traça
retalhos são pedaços de uma vida.

São cordas que partiram da viola
sem nunca afinar pelo meu canto;
são rolas torturadas na gaiola
donde fugiram lívidas de espanto.

São fios de uma estranha narrativa
que não pude assinar de não ser minha
pecando folha a folha por defeito.

Só por excesso escrevo à luz do dia
de própria mão com tinta genuina
e nem assim o texto sai perfeito.

Abel da Cunha