O BURRINHO PEDRÊS

SETE-DE-OUROS

 

Mudo e mouco vai Sete-de-Ouros, no seu passo curto de introvertido, pondo, com precisão milimétrica, no rasto das patas da frente as mimosas patas de trás.

- Escuta uma pergunta séria, meu compadre João Manico: você acha que burro é burro?

- Seô Major meu compadre, isso até é que eu não acho, não. Sei que eles são ladinos de mais…

Bem que Sete-de-Ouros se inventa, sempre no seu. Não a praça larga do claro, nem o cavouco do sono: só um remanso, pouso de pausa, com as pestanas meando os olhos, o mundo de fora feito um sossêgo, coado na quase-sombra, e, de dentro, funda certeza viva, subida de raiz; com as orelhas - espelhos da alma – tremulando, tais ponteiros de quadrante, aos episódios para a estrada, pela ponte nebulosa por onde os burrinhos sabem ir, qual a qual, sem conversa, sem perguntas, cada um no seu lugar, devagar, por todos os séculos e seculórios, mansamente amém.

 

João Guimarães Rosa

O Burrinho Pedrês, in Sagarana

NATAL

Natal fora da casa de meu pai,

Longe da manjedoira onde nasci.

Neve branca também, mas que não cai

Na telha vã da infância que perdi.

 

Filosofias sobre a eternidade;

Lareiras de salão, civilizadas;

E eu a tremer de frio e de saudade

Por memórias em mim quase apagadas...

 

 

MIGUEL TORGA

São Martinho de Anta 1907

Coimbra 1995

DESTINO DE POETA

OCTÁVIO PAZ
Prémio Nobel de Literatura 1990
Cidade do México 1914-1998
 

 

 

Palavras? Sim, de ar,

   e no ar perdidas.

   Deixa-me perder entre palavras,

   deixa-me ser o ar nuns lábios,

   um sopro vagabundo sem contornos

   que o ar desvanece.

 

   Também a luz em si mesma se perde.

 

 

   Octávio Paz

   Trad. Luís Pignatelli

NA FÁBRICA



 


O Tecelão
Van Gogh

Ao poeta Frassino Machado

   

Meu berço foi um cesto vindimeiro

ao pé duma urdideira que tocava

   a mãe rodando teias. No terreiro

   voavam pombas e um cão ladrava.

 

   Na fábrica em trabalhos ruidosos

   usavam-se teares de chumbaria

   que tecelões alçavam poderosos

   batendo lançadeiras com mestria.

 

   Chegavam provisões de novos fardos

   de algodão do Egito ou doutros lados

   alimentando as teias e os teares.

 

   Duas irmãs encarretavam tudo

   graciosamente à espera do futuro

   como Penélopes sonhando mares.

 

   Abel da Cunha

 

 

 

 

 

 

 

Tear Jacquard
com cartões e chumbaria

RETALHOS

Antoni Tàpies
(1923 - 2012)


Retalhos incolores de uma peça
que sempre foi usada desmedida;
roídos pelo tempo e pela traça
retalhos são pedaços de uma vida.

São cordas que partiram da viola
sem nunca afinar pelo meu canto;
são rolas torturadas na gaiola
donde fugiram lívidas de espanto.

São fios de uma estranha narrativa
que não pude assinar de não ser minha
pecando folha a folha por defeito.

Só por excesso escrevo à luz do dia
de própria mão com tinta genuina
e nem assim o texto sai perfeito.

Abel da Cunha

SCHERZO

Hesíodo e a Musa
Gustave Moreau

 

Quando, ainda jovem, comecei

a submeter-me à disciplina das Musas,

   uma delas tomou-me pela mão

   e, depois, todo aquele dia

   andei com ela às voltas

   a ver a oficina.

   Mostrou-me, uma a uma,

   as ferramentas da arte

   e os diversos usos

   a que cada uma delas

   se ajusta no trabalho

   da prosa e da poesia.

   Eu olhava e perguntava:

   Musa, onde está a lima? Disse a Deusa:

   a lima gastou-se; agora passamos sem ela.

   E eu acrescentei: mas, se ela está gasta,

   não é preciso substituí-la?

   Respondeu-me: é preciso substituí-la, mas não temos tempo.

 

   Giacomo Leopardi

    Canto XXXVI - Trad. Albano Martins

EVERMORE (Para Florbela)

Ao ler um dia versos de Florbela,
entrou na minha sala uma andorinha;
trazia o peito branco como ela,
e, como ela, asas negras tinha.

Não era o corvo no umbral da porta,
dizendo "nunca mais" - o seu refrão -
ao jovem que chorava a noiva morta,
a quem tivera entregue o coração.

Brilhava nela o sol da primavera
com sua claridade branda e pura.
Dizia "sempre mais", ficando à espera
que terminasse o encanto da leitura.

Depois esvoaçou, tomou alento,
e foi perdidamente com o vento.

Abel da Cunha